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Otoño.

De nuevo el otoño

brota lentamente,

llueve,

gotitas que despiertan

a mi aletargada melancolía.

Cielo gris

en un mundo inestable,

duros tiempos

marcan esta época.

Lloro al ver la miseria

que se cruza en mi camino,

cada día,

en la ruta en la que un hombre,

rebusca en la basura su sustento

y en los que sin desesperar,

guardan su turno.

Una moneda

que ya ni me sobra,

dejo en la mano temblorosa

que desde un cuerpo inerte

se levanta.

Malévola injusticia,

que en la libertad,

antepone la codicia

a la dignidad humana.

No hay milagros,

transcurre la vida,

costumbre y desconsuelo,

voces enfrentadas

guiadas por el poder,

mentiras.

En las vallas,

que separan la crisis

de la nada,

cuerpos hambrientos,

sueñan con ser parte

de un mundo que se muere.

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